天还没亮，顾渊就醒了。
不是自然醒的。
是疼醒的。
他试着抬起右臂，肌肉像是被无数根烧红的铁丝勒紧，每移动一分都牵扯着撕裂般的痛楚。
这是昨天一万次挥剑的代价。
顾渊撑着床板坐起来，低头看了眼右手——掌心缠着昨晚撕下的布条，已被血水浸透，干涸后结成深褐色的硬痂，和手心的老茧黏在一起。
五根手指像生锈的铁钳，僵硬地一根一根弯曲，发出轻微的咔咔声。
他将右手浸入床边的陶盆中。
冰冷刺骨。
他咬着牙，让冰水漫过手腕，漫过掌心，漫过那些裂开的伤口。
刺痛。
像是无数根针同时扎进皮肉里。
数到三百的时候，他将手抽出，甩了甩水珠，撑住床沿站了起来。
腿也在疼。
膝盖跪进泥塘里的后遗症——关节肿胀，皮肤擦伤，每走一步都像是在砂纸上摩擦。
但比起手臂，这不算什么。
顾渊系好草鞋，从床底摸出那柄铁剑，推门走了出去。
清晨的杂役院笼罩在一片灰蓝色的薄雾中。
空气里弥漫着潮湿的土腥味，远处传来几声早起的鸟啼，断断续续，像是还没睡醒。
顾渊深吸了一口凉气，让冰冷的空气灌入肺中，整个人都清醒了几分。
他走向后院。
那条路他走了四年，每一块石头的位置都刻在脑海里。
闭着眼都能走完，不需要看，不需要想，全部注意力都在手中的剑上。
后院。
杂草在晨露中低垂着叶片，石锁和木桩的轮廓在薄雾中像是一群沉睡的野兽。
顾渊走到演武场中央——那个他已经踩出一个小小凹陷的位置——站定，拔剑。
剑身在黎明前的昏暗中几乎没有反光。
一柄最普通的铁剑，连剑锋都称不上锐利。
顾渊握紧剑柄。
右手掌心的伤口在握剑的瞬间被挤压，血又渗了出来，黏糊糊地粘在剑柄上。他没有松手。
第一剑。
“唰。“
声音很钝，不像锋利的剑刃划破空气时应有的清越，倒像是一根粗木棍挥过风中的闷响。
手臂肌肉的酸痛让这一剑的速度比平时慢了几乎一半，剑路也有些发飘。
顾渊皱了皱
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