被人踩进泥里的时候没有人管，被人扇耳光的时候没有人问，可一个胖厨子给他留了两个馒头，他竟觉得有点鼻酸。
他很快吃完了两个馒头和那块腌肉。
胃被温热的食物填满，四肢百骸都涌上来一股懒洋洋的暖意，连手臂的酸痛似乎都减轻了一些。
顾渊将木桶放在石头上，起身，走回演武场中央。
他拔剑。
“唰。“
第三百零二剑。
这一次，剑风比之前快了些许。
不是身体的恢复，而是心里有什么东西变得轻了一点。
那点重量很微小，微小到顾渊自己都没有意识到，但它确实存在——像是黑夜里的一颗微小星辰，光芒黯淡，却不会熄灭。
他继续挥剑。
四百。
五百。
六百。
太阳从东方升起，薄雾渐渐散去，后院里的草木在晨光中显露出真实的颜色。
顾渊的身影在演武场中央一起一落，剑风划破空气，发出单调而执拗的声响。
八百。九百。一千。
汗水再次浸透了他的衣衫，但这一次他没有觉得那么疲惫了。
胃里那两团馒头化作热量，源源不断地输送到四肢末端，支撑着他一次次举起手中的铁剑。
就在他挥出一千零一剑的时候，后院外的小路上，一个身影停下了脚步。
那是一名中年男子，身穿灰布长袍，腰间悬着一柄青锋长剑。
他的面容清癯，两鬓微白，像是一株经历了太多风雨的老松。
他的目光穿过院墙的缺口，落在了演武场中央那个挥剑的少年身上。
少年浑身是汗，衣衫湿透，握剑的手缠着渗血的布条，每一次挥剑都伴随着身体微微的颤抖——显然是力竭之兆。
但他没有停。
灰袍男子站在原地，看了很久。
他的眼神从最初的随意，渐渐变成了专注，然后是审视，最后是一种难以言喻的复杂情绪。
少年挥剑的动作并不标准。
没有师承，没有指点，全靠自己摸索，姿势里带着许多生涩和偏差。
但他的每一剑都很用力，用力到将自己的全部重量都灌注进去，像是这一剑挥出之后就再没有下一剑一样。
灰袍男子沉默地注视着。
少年挥出了一千两百剑。
他的脚步开
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