黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。
画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道。他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。
她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断。
沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐。
不能再用右手了。
他把铅芯换到左手，蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。
第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。
“B-12，排水井盖松动。”
第四张画的是实验室通风口，角落有几道点状刮痕。他凑近，用指甲轻轻刮了下，颜料脱落，露出底下一层更暗的绿。再比对前一张，坐标重合。
第五张是他自己教过的素描课作业纸，背面用红蜡笔涂了一大片，像是失误。但他记得，那天根本没发红蜡笔。
他撕下一页随身笔记本，蒙在红蜡区域上拓印。压痕浮现：一条Z字形路线，穿过滤池、锅炉房，终点标了个圆圈，写着“老地铁入口”。
陈小满忽然坐起来，声音变了，又细又脆：“哥哥，灯太亮了……我想回家。”
沈墨回头，她眼睛睁着，却不像在看他。手指绕着裙摆暗袋的拉链，一圈又一圈。
他起身扯下窗帘，布条撕成两截，轻轻绑住她手腕，打了个活结。
“跟着我画的线走，就能出去。”他说，“你现在是画家，不是病人。”
她眨眨眼，频率慢下来，点头。
沈墨把几张关键画作摊在地上，用铅笔头在接缝处连线。三幅图拼在一起，竟构成完整的地下管网草图。但中间缺了一段——从排水井到滤池之间，一片空白。
他盯着那块空地，左眼忽然一阵刺痛，像有根针从太阳穴扎进去。视野晃了晃，等恢复时，发现原本看
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