紧急联络码的逆序。
陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”
沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。
“你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”～检测结果：通过
黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。湿泥裹住鞋底，每走一步都像被大地黏住，又缓缓吐出。远处芦苇丛中传来几声水鸟惊飞的扑棱声，仿佛这片荒芜之地也在屏息。
画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道——阳光斜照过空荡的课桌，粉笔灰浮在空气中，而此刻，这间废弃多年的屋子却像是时间的残骸，凝固着某种未完成的使命。墙角蜘蛛网层层叠叠，一张破旧的帆布椅倒在地上，上面压着半本烧焦的日志。
他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。她的体温高得不正常，额角渗出细密的汗珠，在昏暗光线下泛着微光。她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断，那是一种只有他们这类“修复者”才能感知的低频震颤，如同地下暗河在耳膜外轻轻敲击。
沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，那是他五年前亲手刻上的名字，象征一段再也回不去的教学岁月。他拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐，像是记忆在皮肉深处苏醒。
不能再用右手了。
他把铅芯换到左手，动作迟缓却坚定。蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过，边缘卷曲如枯叶。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。可每一张纸背后，都藏着她无声的求救。
第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。
“B-12，排水井盖松动。”
他的心跳微微加快。这不是巧合。一个十四岁的女孩，不会无缘无故记录这种信息。除非……她早就在准备逃亡。
第四张画的是
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