矮帐篷里，陈敬之蜷在临时搭建的硬板床上，左臂被榴霰弹片削掉的一块皮肉依然红肿，包裹的绷带渗着暗红血水与草药的褐色汁液混杂的污迹。伤口灼痛难忍，他却挣扎着要坐起身。远处，一阵阵清脆绵密的鞭炮声穿透潮湿的空气传来，带着久违的年节气息。
“陈会长！您这是作甚！使不得！”一位穿靛蓝旧布衫、腰系围裙的华人阿姐急忙抢上前扶住他胳膊，眼中是真诚的担忧，“胡大统领千叮咛万嘱咐，前线就指着您管营务粮秣，您这伤口要是再崩开了，我们可真没脸去见大统领的！”
陈敬之勉强一笑，甩动那只还能使力的右手，轻轻但不容置疑地推开阿姐的手：“莫拦我。大统领说了，咱们炎华人过年，再难再险，也得让每条街巷的灯笼都亮堂堂地挂起来，驱驱这几十年的晦气！我这右手啊，捏不动刀，写几个字……还使得上劲。”
濡湿的红纸在简陋的案上铺开，墨条在粗陶砚里缓缓研动，墨汁带着一股新年的微涩焦香。他一笔一划，手腕微颤却字字千钧：
上联：龙旗卷处风雷息！
下联：赤子归来草木春！
横批：赤土为家！
墨迹淋漓，未待全干，帐篷外丝丝冷雨飘入，洇开了“卷”、“归”二字的笔画，晕染出一片深沉的墨团。围观的人都未觉可惜，只觉得那团湿润的墨迹，如同洗刷旧日耻辱的泪水，又似新土浇灌后的希望。
“噼里啪啦……”
当远处传来的鞭炮声第三次炸响时，一阵喧闹和嬉笑声由远及近。一队裹着棕榈叶蓑衣、赤着黝黑脚板的土著少年，合力抬着两只沉重的竹筐出现在破败的街口。筐里是新采摘的硕大榴莲和饱满的山竹，散发出浓郁而略带发酵感的果香。领头那个脸蛋圆圆的少年用生硬但极努力的华语高喊，带着一丝羞涩的兴奋：“陈叔叔！阿爸说，汉人过年，我们也要送年礼！新摘的！”
陈敬之猛地抬眼，望向那个少年纯真的笑脸和身后那些同样洋溢欢喜的土著少年。雨丝落在他的眼角，与眼眶里猝然涌上的滚烫混在一起，热辣辣地滑过脸庞。他仿佛穿越了十年的时光隧道，清晰无比地看到——就在这同一条街口，荷兰巡捕狰狞地挥舞着镶铜刺的牛筋皮鞭，抽打在衣衫褴褛的华人摊贩身上，鞭梢带起飞溅的血珠。而那时，几个懵懂的土著孩子，就躲在不远处的椰树下，指着华人哭泣的脸，学着巡捕的样子拍手嬉笑。笑声如此相似，却在十年后的同一个地方，因着倒下的皮鞭，升起的龙旗，酿出了截然相反的滋味。
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