连脚印都没有留下。
圣曲的节拍还在。码头钟楼敲了三下，钟声在雾里被拉长，像是有人用手指拨了一下钢丝绳。卢瑟把手放进外套口袋，指尖摸到那块折得方正的布。布与他的指腹之间，像隔着一个不愿说话的人。他忽然有一种奇怪的、接近荒唐的想法：印记在布上，印记在钢上，印记也可能在......他没敢往下想。
他抬眼在人群里寻找那抹深灰，没找到。只有海鸥在他头顶投下一点白色的冒失，准确地落在“港务守护神”的脚趾上。一个老人拿手帕去擦，嘴里念叨：脏东西脏东西，别落在这时候。
他用力记住了那张陌生的下颌，和那句更陌生的提醒。
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回到启示专利局时，大厅里的空气像一粒被人慌乱咬碎的糖，甜味还在，齿印也在。墙上的倒计时牌从72:00:00已经跳到68:17:42。数字的红像是漏在玻璃背后的血，隔着一层沉默把每个人的脸照得发冷。
“情况。”马修斯抬眼，像在抓一根随时会断的绳。
“吊臂不接蒸汽，自行运作，节拍与圣曲合。”卢瑟把“圣曲”两个字吐得很慢，像怕它们落地就会滚到某个不该去的地方。
“原因？”
“印记。”他只说一个词，像把一颗钉子轻轻按进桌面，“与纺织厂那块布上的一样。”
门忽然被风推开，一股冷气直灌进来。门口站着一个人，把那阵风挡了一半。她把兜帽摘下，露出一张清晰到让人想移开目光的脸：眉骨利落，眼神克制，像某种经过加工的平静。
“卡芙。”她把名字先放在桌上，“神界临时派驻调查员。”她把一份带金色烫印的文件放到柜台，一句一句像在对着某条条款，“协助调查倒计时事件。”
大厅里的视线像潮水一样被一股力量牵过去。有人悄悄在胸前画了个十字，有人把抽屉里那只甜甜圈推远，仿佛糖粉会影响祷告的频率。也有人眼神复杂地看向卢瑟，在这座城市里，技术与神界很少面对面坐在同一张桌上，尤其是在数字开始往下跳的时候。
他们的目光短暂地碰了一下。只是一下，却像两把刀在空中轻轻“当”的一声，留下一点清脆的、别人听不见的响。
“你。”她看着卢瑟，停了一瞬，像在给这句子寻找一个合适的动词，“看见了印记？”
“看见，并带回了印记。”卢瑟没有否认。
“你不该私带证物。”她的语气没起伏，像是机器。
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