圣彼得堡的清晨，天色尚是一片灰蓝。
涅瓦河上笼着薄雾，天才蒙蒙亮一点。
尼古拉二世猛的睁开眼。
他胸口剧烈起伏，额角沁出细密的冷汗，后背的睡衣已经被汗水浸透，贴在皮肤上。
他做了个梦……一个及其恐怖的噩梦……
梦里他站在一间昏暗的地下室里，墙壁斑驳，地面潮湿，空气里弥漫着一股铁锈和硝烟的气息。
他面前站着一排穿着军装的士兵，看不清面孔，只有黑洞洞的枪口对准他。
他想说话，话还没出口，他就听见一声枪响，紧接着是更多声枪响，密集而刺耳。
他低头，看见自己胸前洇开一片暗红色的血迹，然后他倒了下去。
尼古拉二世坐起身，一把抓过床头柜上的水杯，灌了一大口凉水。
水顺着他的喉咙滑下去，却没能浇灭胸口那股灼烧般的惊悸。
他擦了擦额头的汗，看了一眼窗外 天才蒙蒙亮，灰蓝色的光线透过窗帘的缝隙渗进来。
他叹了口气，靠在床头，闭上眼睛，试图平复呼吸。但那个梦的画面却顽固地停留在他的脑海里，地下室、枪口、胸口的血迹，一切都那么清晰，清晰得不像一场梦。
他睡不着了。
尼古拉二世掀开被子，赤脚踩在冰凉的地板上，走到房间角落的祷告台前。
那里摆着一幅圣像，烛火已经燃尽，只剩下一截残蜡。
他跪下去在胸前画了个十字，开始低声祷告。
他一遍又一遍地念着祷词，试图用虔诚的信仰驱散那个噩梦带来的阴影。
渐渐的，他的呼吸平稳下来，胸口那股惊悸也慢慢消散了。
他站起身来，走到窗边拉开窗帘。
晨光已经亮了起来，金色的阳光洒在皇村的庭院里，树梢上挂着露珠，远处传来鸟鸣声。
尼古拉二世看着这一幕，心情渐渐好转。
梦都是相反的，那个梦只是恐惧的投影，而现实是俄国正在蒸蒸日上。
他换好衣服，走出房间，沿着走廊朝餐厅走去。
刚走到拐角处，他看见长女奥尔加正站在窗边，手里捧着一杯热茶，望着窗外的庭院出神。
奥尔加听到脚步声，转过头来，看见父亲，微微一愣：“父亲，您怎么醒得这么早？”
尼古拉二世走到她身边，微笑着说：“睡不着，就起来了。你呢？怎么也醒这么早？
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