一种……锐利。
他伸出食指，用指关节处最突出的那块骨头，轻轻划过岩石表面。
“嘶——“
岩石上出现了一道浅浅的痕迹。
不是用灵气划的，是用骨头划的。
那道痕迹很浅，不到一张纸的厚度，但确实存在——一道白色的、纯粹的、不带任何杂质的痕迹。
赵玄龙的瞳孔微微收缩。
他又试了一次。
这次用力了一些。
“嘶——“
痕迹更深了。
大约有两张纸的厚度，在岩石的表面留下一道清晰的划痕。
划痕的颜色是白色的，和岩石本身的颜色一样，但边缘处有一种说不出来的锐利感。
他没有使用灵气。
没有用剑。只用了骨头。
赵玄龙的心跳开始加速。
一种从未有过的感觉从心脏涌向四肢——不是恐惧，不是愤怒，是一种近乎狂喜的清醒。
他没有剑骨。
但他有骨头。
所有人的骨头都是硬的。
但硬和锋利是两回事。
石头也很硬，但石头不能切开水。
骨头也很硬，但大多数人的骨头只是支撑身体的支架，不是武器。
但——如果骨头能被磨成锋利的呢？
不是吸收别人的剑气，不是借别人的力量。
是用自己的骨头，自己的血肉，自己的身体，磨出一柄属于自己的剑。
赵玄龙的呼吸变得急促。
他站起来，走到一块更大的岩石前。
这块岩石的表面比之前的更粗糙，更坚硬，是后山石阶的基座，三百年来的风雨都没有在它身上留下痕迹。
他伸出右手，握成拳。
指关节突出，像是一柄没有柄的锤。
然后他砸了下去。
“砰——“
骨头和岩石碰撞，疼痛像电流一样从指关节传到肩膀。
但他没有停。
他看着岩石表面——那里有一个浅浅的凹痕，是他刚才那一拳留下的。
“砰——砰——砰——“
一拳接一拳，指关节上的伤口重新裂开，血涌出来，但他不管。
他只是砸，一拳接一拳，像是在锻造一柄没有形状的剑。
十拳。
二十拳。
五十
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