这四个字在谢雨辰脑海中浮现的时候,他觉得一点也不夸张。
这副骨架虽然已经死了千年,但它散发出的威压依然如山岳般沉重,压得人喘不过气来。
那不是心理作用,而是一种真实的、物理性的压迫感——像是有什么东西在空气中缓慢地流动,压在他的肩膀上,压在他的胸口,压在他的心头上。
骨架的周围,散落着大量的殉葬品。
青铜鼎,大大小小,有几十尊,散落在祭坛的四周。
有的完好无损,有的已经残破,但每一尊的纹饰都精美绝伦,是谢雨辰从未见过的工艺。
玉璧,成堆成叠地堆放在祭坛的角落里,青白色的、黄褐色的、墨绿色的,每一块都泛着温润的光泽。
陶罐,排列整齐,罐身上绘着红色的图案,色彩依然鲜艳,像是昨天才刚刚画上去的。
蒙尘的华光。
这些东西在这里躺了上千年,积了厚厚的灰尘,但灰尘下面,依然泛着那个时代的光彩。
谢雨辰站在那里,看着这一切,很长时间没有动。
不是因为害怕,不是因为震惊,而是因为一种说不清道不明的、从心底深处涌上来的敬畏。
这座墓的主人——不管它是人还是蛟——在千年前,是以怎样的姿态,被安葬在这里的?
没有人能回答这个问题。
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