油灯芯爆了个灯花，陈宛之的手指在玉简上停了片刻。那块残片贴着腰侧，温的，像一块埋进皮肉的老骨头，不痛也不痒，就是知道它在。她没动，也没抬头，只是把左手掌心轻轻压在桌面上，感受木纹里渗出的凉意。
昨夜兵部来人说的话还在耳朵里转：体弱不能承文书搬运之劳者，不得参与军政要务议拟。
她当时坐在值房里，看着那些攥着稿纸发白的手，听着廊下有人偷偷捏自己胳膊试力道的声音，心里就明白——这不是考力气，是划线。谁够壮，谁有靠山，谁能搬得动几十斤旧档，谁就能留下；剩下的人，哪怕文章写得能叫老天爷落雨，也得滚蛋。
可她不信这个“体弱”真能分得出才与不才。
她右手食指慢慢摩挲玉简边缘，那上面刻着半句字：“文章通天地，执笔者有灵”。这话说了快十年，她一直当它是念想，直到前年在城南孤儿院写牛痘方案时，脑子里突然跳出一段画面：一群穿短衣的洋人围在铁屋子前打针，墙上挂着“免疫计划”四个大字。她不懂那是什么，但记住了“以毒攻毒、群体防护”八个字，后来翻古籍对上了牛痘土法，才敢往下走。
从那以后她就知道，这玉简不是骗人的，也不是神仙给的，它是某种说不清的东西，只在她真心想做事的时候，冒一点后世的碎渣出来。
她闭了眼，手指仍在玉简上打圈，像是在磨刀。
脑子里开始过昨夜想的事——什么叫“实务经历”？抄书算不算？查账算不算？去灾地画疫图、定口粮、管药分发，这些算不算？要是都算，那为什么非得搬箱子才算“有力”？要是不算，那这“实务”二字，岂不是随他们嘴巴一张一合？
她睁开眼，盯着油灯看了会儿。火苗晃，照得纸上那行“工”字影子拉长又缩回。
然后，她又把手覆了上去。
这一次，心沉下来，不再想着对抗，也不再想着自保，只问一句：若真要选有用之人，该依什么规矩？
念头一起，眼前忽然浮出一片田。
不是江南水田，也不是北地旱坡，是一望无际的平野，沟渠笔直，田埂如线。田里有人，穿着灰绿色的短袄，腰间扎带，头上戴笠，正弯腰插秧。远处一面旗子斜插在土里，风吹开一角，隐约看得见“营田使”三个字。
她一怔。
这画面来得突兀，却不像梦。她没见过这种田法——士兵种地，她听过，但没见过这么整整齐齐、像尺子量过一样的田。
接着
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