她吹熄油灯，屋内陷入昏暗。月光从窗棂照进来，在地上划出几道银线。她躺在床上，闭上眼，却没有睡意。耳朵依旧捕捉着楼下的动静——有人在抄诗，有人在议论，甚至还有人在门外徘徊，似乎是想敲门却又不敢。
她没理会。
不知过了多久，一阵脚步声由远及近，停在她房门口。接着是轻轻的叩门声，两下，不急不缓。
她没应。
门外沉默片刻，脚步声又退去了。
她依旧躺着，呼吸平稳。她知道，这一夜不会太安静。她的名字已经出了贡院，进了街巷，上了茶肆书坊的谈资，甚至可能传进了某些高门深院的耳中。
但她更知道，真正重要的事，从来都不是别人怎么说，而是自己怎么做。
她翻了个身，面朝墙壁。墙上挂着她随身携带的笔袋，里面插着一支旧狼毫，笔杆磨得发亮。那是她第一支写字的笔，渔村老族长送的。他曾说：“笔是骨头，字是肉，文章才是魂。”
现在，她的魂已经写进那首《流民行》里了。
外面的世界怎么喧哗，她不管。明天榜单会不会有她的名字，她也不急。她只知道，自己走的这条路，是从泥里踩出来的，不是从纸上画出来的。
只要脚还在地上，路就不会断。
她缓缓闭上眼。
远处传来打更声，三更已过。京城沉入深夜，唯有几家客栈与书坊还亮着灯。有人说，今夜《流民行》已被抄了十几份，有人拿去刻版，有人准备呈送礼部清流。
也有人说，这首诗太重，太真，恐怕难登大雅之堂。
可更多人只是默默念着那句：“安得广厦千万间，庇此茕茕无家客？”
他们不知道作者是谁，只知道，这个人见过苦难。
陈宛之在黑暗中睁开眼，望着屋顶的横梁。她没再说话，只是伸手摸了摸腰间的残玉简。玉石依旧冰凉，无声无息。
她收回手，重新躺好。
这一夜，她不求入梦，只求清醒。
第二天清晨，天光微亮，鸟鸣初起。
她早早起身，梳洗完毕，换上一身干净的粗布衣裳，依旧是那副读书郎的模样。她将药囊系好，把答卷副本收进包袱，最后看了一眼房间。
桌上油灯已灭，只剩一点余烬。窗台上，昨夜未收的纸页被风吹到边缘，一角微微卷起。
她走过去，轻轻压平那页纸。
上面什么都没写，是一张空白稿纸
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