这句话像一颗石子投入静水。
三十七号那边有个戴方巾的年轻人原本正收拾笔墨，听见后抬起头，朝这边看了一眼。接着，三十九号、四十一号……好几个方向的目光都不约而同地投了过来。没有人说话，也没有人传递纸条，可那种沉默中的震动却是真实的。
有人默默合上了自己的诗稿。
有人低头看着自己写的“浮云蔽白日，游子不顾返”，忽然觉得轻飘无力。
还有一个年纪稍大的考生，眼角泛红，悄悄别过脸去。
气氛变了。
不再是单纯的考试结束后的松弛，而是一种被触动后的肃穆。这首诗没有朗读，没有传阅，甚至连作者都没开口，可它的分量已经沉进了周围人的心里。
她依旧站着，不动声色。
腰间的残玉简没有发热，也没有浮现任何未来片段。她也不需要。这一首诗，是她用自己的眼睛看、用自己的脚走、用自己的手救过无数人之后才写出来的。它不需要神启，它本身就是答案。
远处钟声响起，宣告考试正式结束。
差役开始逐个通知考生离场顺序。她排在第三批，仍需等待片刻。她趁机活动了下手腕，又喝了口凉茶。蜜饼已经吃完，纸包揉成一团塞进袖袋。药囊还在腰间，沉甸甸的，装着止血散、银针、旧方子，还有那幅边关堤坝图。
她没再去想接下来会发生什么。毒案风波、礼部动向、考官态度……这些都不是此刻能掌控的事。她只知道，自己该说的话已经写完了，该表达的也表达了。剩下的，交给天意也好，交给人心也罢，她都不惧。
第一批考生开始走出号舍，脚步声在青石板上回响。有人低语，有人叹息，也有人兴奋地讨论题目。她站在原地，听着那些声音由近及远。
第二批走了。
轮到她时，差役喊了编号。她应了一声，提起包袱，迈步向前。
经过主考官临时办公处时，她眼角余光瞥见那位翻看她诗稿的官员正与另一位低声交谈。那人手里拿着她的答卷副本，指着其中一行，神情凝重。
她没停下，也没回头。
走出甬道那一刻，晚风吹在脸上，带着初夏特有的温润。天空已染成靛蓝色，星星还没出来，但月亮已经挂上了东边的飞檐。
她站在贡院门前的台阶上，回头看了一眼这座高墙深院。
里面灯火通明，人影穿梭，仍在忙碌。她的诗，此刻正躺在某位考官的案头，等待评
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