院子里投下斑驳光影。
“还有一件事。”苏曼卿叫住他,从怀里掏出个信封,“这是香港转来的,加急。”
信封很薄,没有署名。林默涵拆开,里面只有一张照片。黑白照片,有些模糊,但能看清是一个五六岁的小女孩,扎着羊角辫,穿着碎花裙子,站在一棵槐树下笑。照片背面用铅笔写了一行小字:
“晓棠五岁,摄于今春。她说等爸爸回家,要第一个给他看。”
林默涵的手指收紧,照片边缘皱了起来。他盯着女儿的笑脸,喉咙里像堵了什么东西,吞不下也吐不出。五年了,他离开时晓棠才一岁,还不会叫爸爸。现在她会跑会跳,会对着镜头笑,可他却只能在照片里看见她的成长。
“下次发报,可以把这个传回去。”苏曼卿轻声说。
林默涵摇头,小心翼翼地把照片收进内袋,贴胸放着:“不行,违反纪律。”
“纪律也分时候。”苏曼卿看着他,“你现在最需要的是撑下去的念想。这张照片,就是念想。”
林默涵没再反驳。他确实需要这个念想,每个辗转难眠的夜晚,每个生死一线的瞬间,女儿的笑容是他能抓住的、为数不多的真实。
“我走了。”
“小心。”
走出绣庄时,雨已经停了。街道被洗刷一新,空气中弥漫着雨水和泥土的气息。林默涵在门口站了一会儿,让眼睛适应外面的光线。
街对面,那个穿中山装的男人还在。这次他没有假装看报纸,而是直接盯着绣庄门口,目光像钩子。
林默涵心里咯噔一下。被跟踪了,而且对方连伪装都懒得做,这是要明着施压,逼他慌乱出错。
他深吸一口气,转身朝另一个方向走去。脚步不疾不徐,右手握着咖啡豆纸袋,左手插在裤袋里——那里有陈明月给他的勃朗宁,子弹已经上膛。
中山装男人跟了上来,脚步声在湿漉漉的石板路上清晰可闻。
二十米,十五米,十米。
林默涵拐进一条小巷。这是盐埕区典型的巷弄,狭窄曲折,两侧是斑驳的砖墙,晾衣竿横在半空,滴着水。他知道前面第三条巷子右转,有个鱼市后门,那里有老赵安排的接应点。
五米,三米。
身后的脚步声越来越近。
就在林默涵准备拔枪转身的瞬间,巷子口突然传来女人的尖叫:
“抢劫啊!有人抢钱包!”
一个年轻女人从斜刺里冲出来,
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