该你拿。”
“为什么？”
“你写的，不是真事。”陆超抬头，眼神不躲，“你说主角收到稿费，可你还没写完，也没人看。钱来得不踏实。”
陆修愣住。
他以为父亲不懂这些，可这话，比王青还狠。
“那您打的钱就踏实了？”
“我打的，是我挣的。”陆超从裤兜掏出一张存根，拍桌上，“五百，昨天下工前取的。我说给儿子买书用，财务没问。”
陆修低头看那张纸，银行章盖得歪歪扭扭，日期是昨天下午四点十七分。
他昨天写“父亲汇款”，是在晚上十一点。
时间对不上。
父亲的行为，早于他的文字。
除非——
除非父亲早就打算给他钱，根本不是被他“写”出来的。
他猛地抬头，“您昨天就准备打钱？”
“嗯。”陆超点头，“看你朋友圈发了个截图，说网站要打钱。我以为你急用。”
陆修心里一震。
他根本没发朋友圈。
他只在编辑群里提了一嘴，王青截图发了。
可父亲怎么会知道？
他正要问，陆超却起身，从袋子里拿出一包东西，推到他面前。
是糖炒栗子，还热着。
“路上买的。”陆超说，“你小时候最爱吃这个，写作业时啃一粒，能熬到半夜。”
陆修没动。
他忽然意识到——父亲知道他熬夜写作。
知道他缺钱。
知道他需要鼓励。
而这些，都不是他写出来的。
是父亲自己看见的，记下的，默默做的。
他写的“父亲汇款”，只是把早已存在的现实，重新包装了一遍。
系统没创造什么，它只是放大了那些被忽略的细节。
他打开文档，删掉刚才那段，重新写：“主角终于明白，他的能力不是预言，而是显影。把那些藏在生活缝隙里的关心，一帧一帧，洗出来给人看。”
发布。
页面刷新。
他抬头，父亲正弯腰捡他掉在地上的烟盒。
“这烟，”陆超捏着樱花粉的包装，皱眉，“哪来的？”
“咖啡馆的。”
“哦。”陆超把烟塞回他口袋，“别抽，对肺不好。你要真想抽，等我下次给你带包红塔山，便宜
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