二点二十九分，市局看守所审讯室。
冰冷的金属桌椅反射着天花板上惨白的光。
魏承渊坐在对面，神色一如既往的平静，甚至带着一丝嘲弄。
“一个疯子的胡言乱语，一张三十年前的旧照片，这就是你们的证据？”他冷笑着看着林疏月，“三十年了，还有人会相信一个疯子的话？”
林疏月没有与他争辩。
她沉默着从物证袋里取出那些被塑封好的烟盒纸，一张，两张，三张……她将七张烟盒纸并列，用胶带整整齐齐地贴在两人之间的防弹玻璃上，正对着魏承渊的视线。
六张写着死亡记录，最后一张是空白的。
魏承渊脸上的笑容一点点凝固。
他的目光从那些熟悉的名字和日期上划过，眼神深处有什么东西正在剧烈地翻涌。
当他看到那几张烟盒纸时，他那如磐石般稳固的镇定，终于出现了一丝裂缝。
他死死地盯着那些炭笔字迹，喉结滚动了一下，过了许久，才从牙缝里挤出一句几乎听不见的话：“他……怎么还活着？”
林疏月捕捉到了他眼神中一闪而过的惊骇。
她淡淡地回应，声音不大，却清晰地穿透了玻璃：“有些记忆，水泥是封不住的。”
下午四点十一分，江岸旧闸口。
风很大，卷着江水的湿气扑在脸上。
宋昭扶着步履蹒跚的老张，走到了那座巨大的水泥封冢前。
这里，是他父亲宋建国最后牺牲的地方。
老人双膝一软，跪在了冰冷的地面上，浑浊的泪水顺着脸上的沟壑流下。
他从怀里掏出最后一张，也是唯一一张空白了很久的烟盒纸，上面只写着四个字：“宋建国，壬戌七日”，后面跟着两个字，“未归”。
他颤抖着掏出一根小小的炭笔头，在那张烟盒纸上，用力地添上了一笔，将“未归”的“未”字，改成了“归来”。
宋昭没有打扰他，只是默默地取出了那支一直带在身边的录音笔，按下了播放键。
一段经过处理的、循环的语音在风中响起，沙哑而坚定：“宋某，到岗。”
这是从当年应急通讯频道里截取的，他父亲最后的声音。
“宋某，到岗。”
老张的身体猛地一震。
他缓缓地从地上站起来，像一尊饱经风霜的石像，面向着波涛翻滚的江面，用尽了生命中最后残存的力气，张开嘴，对
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