子残魂化作的灰芒在空中滞了一瞬，随即开始崩散，如沙粒般洒落。
陈玄左臂幽光微闪，试图将残魂收回。但那灰芒已无法凝聚，只有一丝微弱的波动传入他识海，像最后的低语。
头目缓缓抬手，抹去嘴角黑血。他低头看着肩胛伤口，黑血仍在流淌，但流速极慢，仿佛血液本身已被某种力量凝固。他抬头，目光落在陈玄身上，嘴角竟缓缓扬起。
“你们……”他声音沙哑，却带着一丝诡异的笑意，“触到了不该碰的东西。”
陈玄没有回应。他右掌缓缓抬起，指尖沾着最后一点黑血。那血不再流动，而是微微震颤，仿佛有生命般，在他指尖凝聚成一点。
头目脚下的地缝中，那滴最初坠落的血珠，突然微微跳动了一下。
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