子残魂化作的灰芒在空中滞了一瞬,随即开始崩散,如沙粒般洒落。
陈玄左臂幽光微闪,试图将残魂收回。但那灰芒已无法凝聚,只有一丝微弱的波动传入他识海,像最后的低语。
头目缓缓抬手,抹去嘴角黑血。他低头看着肩胛伤口,黑血仍在流淌,但流速极慢,仿佛血液本身已被某种力量凝固。他抬头,目光落在陈玄身上,嘴角竟缓缓扬起。
“你们……”他声音沙哑,却带着一丝诡异的笑意,“触到了不该碰的东西。”
陈玄没有回应。他右掌缓缓抬起,指尖沾着最后一点黑血。那血不再流动,而是微微震颤,仿佛有生命般,在他指尖凝聚成一点。
头目脚下的地缝中,那滴最初坠落的血珠,突然微微跳动了一下。
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