了颤，却真的握住了，虽仍不稳，却比从前好了太多。“试试？”她铺开染坊的样布册子，翻到空白页。
沈砚蘸了点靛蓝颜料，手腕微抖，却在纸上画出片兰草叶。叶尖有些歪斜，却带着股倔强的生气。苏微笑着接过笔，在旁边补了朵兰花：“这样就齐了。”
他看着那花与叶交缠的模样，忽然道：“明年春天，去京城看看吧。”
苏微抬眸看他，眼里闪过一丝讶异。
“母亲的信里说，明儿的启蒙先生想让他去京城国子监深造。”他指尖抚过画中的兰草，“也该回去给父亲上柱香了。”
窗外的月光落在他脸上，把那道浅疤映得柔和了些。苏微知道，他不是不怕京城的阴影，只是想告诉那些曾经伤害过他的人——他沈砚，不仅活下来了，还活得很好，身边有她，有明儿，有这蒸蒸日上的染坊。
“好。”她点头，“等染坊的春单交完，咱们就去。”
元启六年的夏夜，苏州的雨带着栀子花的香。苏微坐在灯下，给沈砚缝补染坊的账本。他趴在旁边，用那支新画笔，在账本的扉页画着染坊的样子：青瓦白墙，晾晒的绸缎像彩色的云，门口站着两个小人，一个高些，左手牵着另一个，旁边还有个蹦蹦跳跳的小身影。
“这是我，这是你，这是明儿。”他指着画，眼里的光比灯花还亮。
苏微看着那幅稚拙却温暖的画，忽然觉得，所有的苦难都值得了。那些在乱葬岗的寒夜，那些在陋巷的挣扎，那些在京城的惊险，都化作了此刻的安宁。
她拿起针线，在账本的角落绣了个小小的“砚”字，又在旁边绣了个“微”字，两个字依偎着，像极了此刻的他们。
染坊的伙计早已睡熟，只有檐下的风铃偶尔叮当作响，混着远处的桨声，像支温柔的歌谣。苏微靠在沈砚肩头，听着他均匀的呼吸，忽然想起元启元年那个雪夜，他蜷缩在她的破屋床上，高烧不退，嘴里喃喃着“苏微”。
那时的她，怎会想到，多年后，他们会在江南的染坊里，共守一盏灯，共画一幅画，共赴一场迟来的归途。
前路或许还有风雨，京城或许还有阴霾，但苏微不怕。她的手里，握着染坊的方子，握着针线，握着他的手；她的心里，装着明儿的笑，装着染坊的烟火，装着对未来的笃定。
就像这“砚微染坊”的名字，砚为骨，微为魂，缺一不可，共生共荣。
夜色渐深，苏微吹熄油灯，与沈砚相携着回房。染坊的样布册子摊在桌上，
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