那是他记忆里，除了家之外，唯一的温暖。
小虎从地上爬了起来，深一脚，浅一脚地，朝着那片灯火走去。
终于，他来到了画舫前。
他抬起那只满是鲜血和泥土的手，轻轻地，又仿佛用尽了力气，敲响了那扇门。
咚。
咚。
风雪中，他用微弱到几乎听不见的声音，哽咽着，像个无助的孩子，发出了最后的哀求。
“萧寒哥……我没有家了。”
李寒舟的眸光没有一丝波澜。
说到底，他也只是一个画师。
一个在人间行走了许久，见证了太多故事的画师。
他见过奸诈，也见过亲情。
他见过帝王将相的野心，也见过贩夫走卒的奢望。
小虎的故事，只是他所见证的万千画卷中，笔触较为浓重的一幅罢了。
叩门声停了。
取而代之的，是身体滑落，靠在门板上的沉闷声响。
风雪更大了，发出鬼哭狼嚎般的呼啸，像是要吞噬掉这天地间的一切。
许久。
门外又传来微弱的声音，带着浓重的鼻音，像个孩童在梦呓。
“萧寒哥……”
“我想吃你做的饭了。”
李寒舟悬着的手腕动了。
笔锋落下，在宣纸上勾勒出一条流畅而有力的线条。
不是山川，不是河流。
而是一个人的轮廓。
一个父亲的轮廓。
他画得很慢，很专注，仿佛这世间只剩下他与手中的笔，与眼前的画。
门外，小虎见画舫内并无反应，也明白了。
他抹去脸上的泪水，站起身来。
好像是有所意动，朝着临安城外走去。
李寒舟能感知到，那道曾在他记忆里留下过鲜活印记的生命光火，正在远离。
而那个方向是。
虎牢山。
……
李寒舟没有停笔。
他画出了一个慈祥的母亲，她正端着一碗热气腾腾的面，脸上带着满足而温柔的笑意。
他又画出了一个少年。
是当年那个在米铺里，穿着打着补丁的旧衣，因为一碗碎肉面而双眼放光的少年。
他的眼睛很亮，亮得像天上的星星。
他的笑容很干净，干净得像此刻窗外
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