一名白发老文士抚掌笑道：
“妙啊。刀再快，也砍不着笔杆子。”
“等各书院的讨逆檄文一出来，再挑上十篇八篇锦绣驳文刊行天下，那三个幸运儿的卷子，纵然入了库，也不过是废纸一堆。”
“到时候，莫说殿试，”另一人接道，“天下书院联名不认，这三百贡士，便是三百个笑话。”
顾濂没有说话，只是端起茶盏。
他忽然觉得，这些日子压在头顶的那片阴霾，好像也没那么重了。
千百年了。
寒门斗不过门第，新贵斗不过清议。
多少权倾一时的枭雄，最后不都栽在了读书人的一支笔上？
笔在士林手里，史在士林手里，是非黑白，也从来都在士林手里。
“来。”
顾濂难得地笑了，亲自提壶，为左右斟茶，
“老夫以茶代酒，预祝诸位……”
“笔锋所向，无坚不——”
最后一个“催”字尚未出口。
长街深处，传来一道尖锐的叫卖声，瞬间穿透窗棂。
“看报！！”
“盛州时报！三十万份分发九城！”
“护国公手令！解密春闱贡卷！”
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