死亡老头把茶杯里的最后一口茶喝完，站起来整了整风衣的衣领，他走到门口停下脚步，回头看了一眼。
“洛尔，我知道你小子也不是什么好人。但这一次，你做的事是对的。”
吴恒没有回答。
死亡老头走出门，消失在空气中，硫磺火把的光芒照在他消失的位置，什么都没有留下。
吴恒一个人坐在王座厅里，看着窗外那片暗红色的天空。
七天，人们已经记住了仇恨，上帝没有出来，梅塔特隆还在炼刀，死亡老头站在了他这边，一切都在按计划进行。
他低下头，看着自己的手，掌心的纹理在黑暗中微微发光，天堂那部份快了。
从人们开始唾弃天堂的那一天开始，天空变了。
不是颜色变了，是质地。
云层像是被什么东西从里面撑开，边缘处泛起一圈圈淡金色的涟漪。
那不是阳光，是天堂壁垒在被某种力量冲刷，冲刷它的不是刀，不是枪，也不是任何武器，而是恨意。
是几十亿人同时涌上心头、对天堂的恨。
这些恨意从每一个幸存者的胸口涌出，汇聚成一股无形的洪流，扑向那道封闭了太久的天堂壁垒。
伦敦，老约翰坐在家门口。
他不知道自己为什么坐在这里，只知道从那天开始，他每天都能感觉到一种东西从身体里往外冒。
不是气，不是热，是别的东西，胸口闷，像压着一块石头，但又不是生病的那种闷，比利已经走了，他一个人坐在那里，叼着空烟嘴，看着天空。
收音机里的新闻播报说，全球范围内出现了大规模的心理异常。
人们变得易怒、暴躁，动不动就吵架、打架，心理医生说是创伤后应激障碍，但老约翰知道不是。
那是恨。
那些恨无处发泄，都在往天上冲。
他抬头看着天空，云层边缘那些淡金色的涟漪越来越密。
“使劲冲。”他对着天空道，“我们人类可是记仇的。”
巴黎，圣母院前的广场上，那些曾经撕毁天使壁画的人又回来了，这次他们不撕壁画了，因为壁画已经没了。
他们站在那里，仰着头，看着天空，没有人说话，只是一起看着。
牧师站在教堂门口看着那些沉默的背影，不知道该说什么，他回到教堂里，跪在十字架前，闭上眼睛。
“上帝啊，如果你在听，就让那
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