十二说'你那二哥'——"
他放下茶盏，茶盏落在桌面上，发出一声轻响，像一枚棋子落了盘。
"他图什么呢？"
暖阁里又安静了。
窗外，湘江上的蛙声隐隐传来，一起一伏。
像是在替谁唱丧。
又像是在替谁——
等着天亮。
暖阁的灯亮了大半夜。
三更过后，朱梓借口更衣，独自走了出来。
他没有带随从。
穿过回廊，经过花园，绕过假山，沿着一条只有他知道的暗道，走进了地牢的入口。
地牢最深处的那间牢房里，疯和尚睁开了眼。
石阶上有青苔，脚踩上去"吱"的一声，像踩碎了一只蜗牛。
越往深处走，空气越稠——
不是冷的稠，是湿的稠，稠到每一口气都像在吞一块湿布，黏在喉咙壁上，咽不下去也吐不出来。
霉味是从墙壁里渗出来的，像这间地牢本身的呼吸——
缓慢的、潮湿的、不死不活的。
铁门上的锈让手一摸就沾一片橙红，像干了的血。
远处有水滴落的声音，一滴一滴，规律得像一个人的心跳——
不知道是谁的。
草席是潮的，坐上去凉意从尾椎骨一路爬到后脑勺，像一条冰做的蛇。
墙角的水渍在黑暗中看不见，但能闻到——
一股子石灰和泥巴混合的土腥气，像刚挖开的坟。
疯和尚——
或者说不再是疯和尚的那个人——
慢慢站直了身子。
那条弓着的脊背一点一点地直起来，像一把折叠刀在合拢。
口鼻的歪斜消失了，嘴角的唾液也用袖子擦去了——
方才那些全是装出来的。
他不是不会装得更好，而是故意装得漏洞百出——
因为他知道，如果装得太像，反而不可信。
一个"不小心"露出破绽的疯子，比一个天衣无缝的疯子更让人信服。
他坐在草席上，背靠着湿漉漉的墙壁，闭上眼。
黑暗里，他听见老鼠在墙角窸窸窣窣地爬，听见隔壁牢房有人在说梦话，听见远处更楼上打更的梆子——
三更三点。
他从怀里摸出一样东西——
一小截炭条，不知什么时候藏进僧袍夹层里的。
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