人都站了起来。
鬼爷也站了起来，雪茄掉在地上，翡翠扳指磕在茶几上，又裂了一道纹，从裂纹里渗出血来——是他额头的血滴在了上面。
客厅的门还关着，但所有人都盯着那扇门，心跳声在寂静中格外清晰。
“砰——”
门炸开了。
不是被人推开的，是一个人砸在门上撞开的。
那个人是鬼爷的手下，他像一袋水泥一样砸在门上，门板碎裂，碎木片四溅，他倒在碎木片里，抽搐了几下，昏死过去。
他的身体扭曲成一个不可能的角度，四肢断了，整个人像一摊烂泥。
客厅里的灯光从破碎的门洞里涌出去，照亮了院子里的景象。
院子里横七竖八地躺着四五十个人。
有的人蜷缩着身体，像虾米一样弓着；有的人抱着断掉的手臂在地上打滚，血从伤口里涌出来，在青石板上流淌；有的人趴在地上一动不动，嘴里往外冒血；有的人靠在墙边，脑袋耷拉着，已经昏死过去。
骨头断了的、胳膊折了的、腿被踩断的、脑袋开瓢的，各种各样的伤，各种各样的惨状。
血浸透了青石板，在灯光下泛着暗红色的光，像一条条小溪在石缝里流淌。
剩下那些打手站在院子边缘，脸色惨白，浑身发抖。
有人扔了手里的刀，有人蹲在地上不敢动，有人靠在墙上大口大口地喘气，但没有一个人敢再往前冲。
他们的眼睛里全是恐惧，那种深入骨髓的、从骨头缝里往外冒的恐惧。
他们看着院子中央那个穿着旧夹克的男人，像看着一尊从地狱里走出来的神。
那个人站在院子正中央，板寸头，旧夹克，军靴。
他的身上沾了几滴血，不是他的。
他站在那里，像一棵扎了根的老树，风吹不动，雷打不动。
他的脚边躺着七八个人，都是试图冲上来被他打倒的。他的手里没有武器，赤手空拳。
院子里四五十个训练有素、拿着砍刀钢管的打手，全部倒下了。
一个人，赤手空拳，打倒了四五十个持械的壮汉。
这不是打架，这是屠杀。
客厅里的大佬们脸白了，有人不自觉地往后退了一步，有人手里的茶杯掉在地上摔碎了，有人张着嘴忘了合上。
鬼爷的脸色最难看，从灰白变成了蜡黄，从蜡黄变成了惨白，嘴唇在剧烈地哆嗦。
陆天
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