电话那头沉默了一会儿，老人又说：“你的医术，我听说过。报纸上那些报道，我都看了。你爷爷要是知道了，一定会很高兴。”
“谢谢您，陈老先生。”叶晨说。
“不用谢。好好看书，你爷爷的手法都在里面。他当年比我强，这本书里记的都是他的心得。”
电话挂断了。
叶晨翻开书，一页一页地看。书里密密麻麻写满了批注，有的是正骨的手法要点，有的是临床的经验总结，有的只是一些零碎的感悟。字迹有些潦草，但每一笔都是爷爷亲手写的。
他看着那些字，仿佛看见爷爷年轻时的样子——坐在煤油灯下，一边看书一边做笔记，眉头紧皱，时不时停下来想一想。
林清雪站在旁边，没有说话。
苏小小也安静了下来。
两个女人难得地没有斗嘴，只是静静地站在叶晨身边，陪着他。
叶晨翻到中间的一页，停了下来。那一页夹着一张纸条，纸条上写着一行字：晨儿，你五岁的时候，我就知道你不是普通人。好好学，别辜负了这双眼睛。
叶晨的眼睛红了。
他没有哭，但眼泪在眼眶里打转。
这是爷爷留给他的。不是遗嘱，不是遗言，只是一张夹在书里的纸条。但对他来说，这比什么都有分量。
“叶晨，”苏小小轻声说，“你爷爷一直在看着你。”
叶晨点了点头，把纸条小心地收好，合上书。
第二天，叶晨开始限号。
门口挂了一块牌子：每日限号一百人，重病优先，敬请谅解。排队的病人有人抱怨，但更多的人表示理解。叶医生也是人，不是铁打的，不能把他累垮。
限号之后，叶晨的压力减轻了一些，但依然不轻松。每天一百个病人，从早看到晚，中间只有吃饭的时间能歇一会儿。
但有了爷爷留下的那本书，他对手法的理解又深了一层。正骨不是蛮力，是巧劲。力的方向、角度、大小，每一个细节都决定成败。爷爷在书里把每一个手法都拆解开来，像教小学生一样，一笔一划地写清楚。
叶晨一边看一边练，手法越来越纯熟。以前需要好几针才能复位的问题，现在一针就够了。病人的疼痛减轻了，恢复的速度也快了。
半个月后，那个泥瓦匠来复诊了。
他是走着进来的。
虽然走得慢，姿势也不好看，但确实是走着进来的。没有拐杖，没有人扶，一步一步
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