阳光晒得屋瓦发白，陈宛之提着粗布包袱走出书房，脚步落在青石阶上，发出轻微的回响。她走得不快，也不慢，肩上的书压得略沉，但步子稳。药囊在腰侧轻轻晃动，里头装着几味刚配好的散剂，防暑用的，城南的孩子们最近夜里容易发热。
她穿过院中那棵老槐树投下的半片阴影，忽然停住。
不是因为风，也不是因为人声。
是紫檀匣在包袱里反了一下光。
方才关门前，她特意把匣子摆在案头最显眼的位置，拓片藏在底层暗格，压着“溯源求真”的字条。可就在刚才那一瞬，日头斜了一寸，阳光正好照在匣盖边缘，银鱼带的倒影掠过漆面，竟像一道刀痕划开旧梦。
她没回头。
可脚底像是被什么钉住了。
“文心承脉血继归”——这七个字，又浮上来。
不是读出来的，是自己蹦出来的，像锅里煮沸的水泡，一个接一个顶到喉咙口。她抿了抿唇，手指无意识地往腰间摸去，却只触到衣料。玉简没带出来，惯常的位置空落落的，反倒让这股念头更清晰。
她站在原地，包袱搭在臂弯，另一只手缓缓收拢。
小时候在渔村，老族长总说：“你写的字，比庙里菩萨签还准。”那时她不信，只当是哄小孩的话。后来县试策论写完，考官盯着她看了半晌，说：“这文章有根。”她也只当是夸奖。再后来，每写一篇真正有用的策子，脑子里就会闪过些稀奇古怪的画面——铁鸟飞天、万人同看一镜、铁车无马自走……她渐渐明白，“执笔者有灵”不是虚话。
可现在，有人早在很久以前，就把这句话刻在了碑上。
还是和“血继归”连在一起。
她闭了下眼。
不是悲，不是喜，甚至不算惊。是一种很奇怪的感觉，像走路时忽然发现鞋里进了沙子，不疼，但每一步都提醒你：不对劲。
她是谁？
渔家女？吃百家饭长大，采药换米，熬汤救人的陈宛之？
还是……别的什么人？
念头一起，便压不住。她想起昨夜翻出的那本《历代石刻辑录》，书页厚重，纸张泛脆，明显不是近年所编。而那张拓片夹得极深，几乎与书脊粘连，若非她指尖敏感，察觉到异样厚度，怕是连抽都抽不出来。
谁放的？
为什么放？
偏偏是这一句？
她睁开眼，目光落在前方不远处的官署外门。两扇黑漆
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