不会有任何回音。至少十天内不会有。那人还在路上，走得慢也好，走得快也罢，总得一步步来。他不急着见她，也不急着插手。现在要做的，是布网，不是收网。
他起身，推开书房门。夜风迎面扑来，带着点秋凉。院子里那棵古槐还在，枝干粗壮，叶子已开始泛黄。他沿着石径走出去，脚步不重，靴底踩在碎石上也没发出太大声响。两个守夜的仆役远远看见他，连忙低头避让，不敢靠近。
他走到槐树下站定，抬头看天。北方的星野清晰，北斗斜挂，紫微微亮。他袖中手慢慢伸出来，摸了摸贴身藏着的那半块玉。冰凉，边缘有些磨手，像是被人用力摩挲过多年。他没拿出来，只是隔着衣料感受它的存在。
“世人皆逐利而来，”他低声说，“唯盼你……为事理而至。”
声音很轻，几乎被风吹散。但他自己听得清楚。
他知道京城这些年不太平。表面看是科举之争，实则是旧派死守门第，新秀难出头。户部账目不清，兵部调令迟滞，礼部一天到晚忙着排座次、定服制，连个考生穿什么鞋都要管。皇帝年幼，太后垂帘，真正掌权的几个老臣又各怀心思。这种时候，一个从渔村出来的考生，哪怕文章再好，也容易被人当枪使，或者干脆灭了声。
但他不一样。他看过她的策论。不止一篇。县试那篇《江南水利七策》，府试那篇《灾年赋税平议》，字字落地有声，不玩虚的。她写的不是圣贤书里的套话，是真见过饿肚子的人，真走过塌了的堤坝，真听过老农骂官的话。这样的人进京，要么被吞得骨头都不剩，要么……掀桌子。
他宁可赌后者。
他收回视线，不再看星。转身往回走，脚步依旧平稳。经过回廊时，看见檐下挂着的灯笼被风吹得摇晃，光影在地上乱爬。他停了一瞬，抬手扶了扶袖口，动作很自然，像是怕袖子被勾住。其实什么都没碰到。
回到书房，他没立刻坐下。而是站在案前，看了眼空了的烛台。火苗跳了跳，映在他眼里，一闪即逝。他拉开抽屉，取出一本薄册子，封面无字，只盖了个暗红印章：**密奏摘录·八月十三日至九月初七**。
他翻开，找到一页，上面记着一条不起眼的消息：“济安堂聘新医一人，名沈怀真，原籍江南永昌，携药具北上。”
这条消息是三天前报上来的，当时他没在意。济安堂每年都要请大夫，南北流动本是常事。可今天再看，味道就不一样了。他合上册子，放回去，锁好抽屉。
然后他走到
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