他。
三年前，这人在望禾原待过两个月，专治小儿惊风。有一回，他徒弟染了风寒，高烧不退，村里人都说没救了。她路过，顺口说了个方子：艾叶三钱，防风二钱，加生姜煮水灌服。那人将信将疑，试了，孩子真退了烧。第二天，他亲自上门道谢，还留下一块帕子，上面绣着“仁心济世”四个字，说是徒弟的母亲亲手绣的。
后来他走了，再没回来。
她没想到，他会在这时候出现。
郎中看着她，眉头慢慢皱起。“沈怀真？”他声音不高，带着点疑惑，“我还以为你已经离开望禾原了。”
她没应声，只盯着他手里的灯笼。
郎中见她不答，也不急，把灯笼放下，搁在断墙边上。光晕铺开，照亮了她脚边的灰堆，也照出了她药篓上的裂口。
“你这药篓，还是我去年见你时那个。”他轻声说，“边角破得更厉害了。”
她这才开口，嗓音哑得像是磨过的石板：“你怎么来了？”
郎中没直接答，反而蹲下身，伸手从她药篓里拈出一根艾草。“这艾草，是你自己晒的吧？晒得匀，但火候差了一点，药性会弱些。”他又抽出那本残本，翻了翻，“《农政全书》……你还随身带着？”
她盯着他：“你到底想说什么？”
郎中合上书，放回药篓，然后从怀里掏出一方旧帕子。帕子叠得整整齐齐，边角有些发黄，但看得出洗得很干净。
他把帕子递过来。“你还记得这个吗？”
她接过，展开。
帕子一角，绣着“仁心济世”四字，针脚细密，颜色略褪。背面，还有一行小字，是她当年写的：“病不辨则药误，药不精则人亡。”
她指尖顿了顿。
郎中说：“我徒弟如今在京城学医，上个月托人捎信，说他师父若再见你，一定要当面道谢。我问他在哪儿见过我，他说是在望禾原，有个姑娘救了他一命。”他顿了顿，“我说，那姑娘叫沈怀真，是我认得的人。”
她没说话，只是把帕子慢慢折好，还了回去。
郎中收下帕子，又从怀里取出一封信。信封厚实，纸色微黄，封口处盖着红蜡，印着两个字：济安。
“京城‘济安堂’主事，是我旧识。”他说，“前些日子，他托我寻访良医。说是要请一位懂实症、肯钻研、不拘古方的人去坐堂。我走南闯北，见过不少大夫，可真正让我记住的，只有你。”
他把信递过来。“聘
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