头。
“你拍的照片,我都收着。”他指了指胸口,“不止这一张。你拍霍青岚练投弹,拍沈寒烟擦枪,拍老赵头数米缸——这些事别人看不见,你看见了。你不是工具,你是眼睛。”
她抬起眼,看了他一眼,又低下。
“我不善言辞。”他笑了笑,“打仗我能画图、能下令,可说到人心,我总觉得自己笨。但我记得谁对我真。你每次交稿,我都看;你写的每句话,我都记得。我不是非得跟谁待一块儿,是我最近去科研站多了,让你觉得……我偏心了。”
他停了停,声音更低了些:“可你在,我一直都知道你在。”
屋里静下来,油灯芯爆了个小火花,啪的一声。
唐雨晴盯着那张照片,手指慢慢伸过去,摸了下边缘。墨迹还在,那个“说”字的尾巴,像一道没划完的线。
“那……这行字还能写完吗?”她轻声问。
“当然能。”他看着她,“你一直写下去,我就一直看着。”
她嘴角动了动,终于露出一点笑,很浅,但确实有了。
“那你以后还让我跟着去前线拍照?”她问。
“去啊。”他点头,“你不拍,别人怎么知道我们是怎么活下来的?”
她笑了,这次声音也出来了,不大,但清清楚楚。
“我还想拍你。”她说,“拍你讲话的样子,走路的样子,还有……你转笔的时候。”
他一愣:“我有转笔?”
“有。”她点头,“思考的时候,手里没笔,就拿树枝在地上画。我拍过一次,你没发现。”
他挠了下头,笑了:“你还挺细心。”
“当记者的,就得细心。”她低头,把照片翻过来,从笔筒里抽出一支钢笔,墨水瓶拧开,笔尖蘸了蘸,在那行断掉的字后面,轻轻续上:
“他今天……好像更愿意听她说完。”
最后一个字落笔,她吹了下,墨迹干了。
陈默看着,没说话,只是点了点头。
“以后还想写啥,都写。”他说,“别断在半道。”
她收起笔,把照片夹进稿纸中间,推到桌角。
两人没再说话,但气氛不一样了。之前像隔着层纱,现在纱掀开了,风通了。
“你右手还疼不?”他忽然问。
她一怔,下意识把手缩了下。那是后来的事,现在不提也罢。
“不疼。”她说,“早好了。”
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