他顿了顿，手指轻轻敲了下桌面。
“你们那个‘上头’，到底是谁？是前天被我们打跑的伪军团长？还是上周躲在山沟里不敢露头的保安队长？又或者……是二十里外那个连警卫都雇不起的‘县长’？”
周专员脸色变了变，但马上又稳住，冷笑一声：“陈队长，别揣着明白装糊涂。没有我们点头，你们连一粒米都运不进来。城里的盐、铁、药，哪样不是经我们手批条子？你现在有几百人，明天要是断了补给，我看你拿什么喂兵。”
陈默没答话。
他只是缓缓坐正，左手伸过去，轻轻抚过腰间牛皮地图包的边缘，像是确认什么还在那儿。然后他盯着周专员，目光一点点沉下去，像井水照进石头。
屋外，风穿过营地，吹动晾在绳上的粗布衣裳，啪地一声拍在木杆上。
沈寒烟的手已经握住了软剑柄，指节绷紧。
老赵头站在门外走廊，耳贴门缝，身子微微发颤，嘴里无声地念着：“三百七十二户……三百七十二户……不能让他们抢了去……”
屋内，周专员翘着的腿放了下来，身子前倾，压低声音：“陈默，你还年轻。有些事，硬顶没好处。只要你点头，上头可以保你们编制，给你个正式名分。不然……这地方太乱，万一哪天来股‘不明武装’，烧了村子，杀了干部，可别怪没人替你说话。”
他说完，往后一靠，又笑了，像是送了份厚礼。
陈默坐在那里，一动不动。
阳光从窗户斜切进来，照在他左眉骨那道月牙疤上，泛出浅白的光。他脸上没有怒，没有怕，也没有笑。只有眉心，一点点拢了起来，像山雨前压低的云。
他盯着周专员，看了足足五秒。
然后，他缓缓开口，声音低，却清晰得像刀划过铁皮：
“编制？”
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