跶那样。
刘海突然明白她香囊上为啥绣“破茧”。
有些人活着，就是为了挣开那层壳。
他走到宿舍楼下，台阶上有几个人抽烟聊天，看见他上来，其中一个掐了烟，喊了句“刘海”。他点头回应，没停下。那人又说：“刚那舞跳得咋样？”他答：“挺好。”就三个字，再没多说。
他走进楼道，灯光昏暗，楼梯拐角那扇窗没关严，风一吹，发出“吱呀”一声。他一步步上楼，脚步声很轻，但每一步都踩实了。
二楼、三楼、四楼。
他走到自己宿舍门口，钥匙刚插进锁孔，手又停住。
他把钥匙抽出来，左手伸进裤兜，摸出相机。
这一次，他没看照片。
他就这么捏着它，金属边角硌着掌心，有点疼，但挺真实。他靠着门框站了几秒，闭了下眼，再睁开时，眼神已经回来了。
不再是礼堂里的那种恍惚。
他低头看了眼相机，低声说：“拍得不错。”
然后他拉开拉链，把相机放进去，钥匙重新插进锁孔，一拧，推门进去。
屋里王大勇还没睡，躺在床上翻书，听见动静抬头看了眼：“回来了？”
刘海嗯了声，脱下外套挂好，顺手把《机械制图手册》从右兜掏出来，放在床头。
“今天没去机械楼？”王大勇问。
“去了艺术楼。”
“看舞？”
“嗯。”
“值不值？”
刘海坐下，低头解鞋带，停了两秒，说：“比我修一台老车床还值。”
王大勇愣了下，笑了：“你疯了。”
刘海没笑，也没反驳。他躺下，拉过薄被盖住腿，手习惯性摸了摸左裤兜，确认相机还在。
窗外，风又起来了。
他闭上眼，脑子里还是那个画面：月白色练功服，水蓝色纱裙，足尖绷直，跃向空中。
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